Ich bin dick. Oder auch nicht, ich kann es ehrlich gesagt nicht sagen. Manche sagen dies, andere jenes, ich sowieso nur nuschelige Fluchworte und mein Freund traut sich nicht das Fass aufzumachen. Aber, und das ist eigentlich das Wichtigere, ich fühle mich dick. Schwer. Unförmig. Massig. So unglaublich schwer und träge und kaum in Fahrt zu bringen, dass ich das als dick definiere.

Das hat mit zwei Dingen zu tun. Oder doch drei. Vier? Drölfzig. Auf jeden Fall hat es damit zu tun, dass mein Körper das Laufen einfach nicht mehr gewohnt ist. Und es hat auch damit zu tun, dass mehr Masse faktisch an mir dran ist, als zu meinen Laufzeiten. Stellen wir uns also vor, wie leicht etwas Leichtes in Gang zu setzen ist und wie schwer es wiederum für etwas Schweres ist, dass es in Bewegung kommt. „Wenn es dann aber mal läuft, dann läuft es.“ könnte man sagen. Man könnte aber auch das innere Bild von Homer Simpson vor Augen führen, bei dem das Bauchfett angestoßen wird, um zu sehen, wie lange es braucht um wieder still zu stehen. (Spoiler: Es hört nie wieder auf zu wabbeln, es wabbelt sogar jetzt noch.)

Aber es ist ein Teufelskreis: Die Muskel-Fett-Körpermasse, die ich nun einmal bin wird nicht graziler, leichter und läuferischer, wenn ich nie laufe. Das Laufen ist aber eine Tortur, da ich mich zu dick zum Laufen finde. Es ist gedanklich ein Stampfen, ein Trampeln, ein verzweifeltes Abstoßen der Beine vom Asphalt, nur um viel zu schnell wieder aufzukommen. Ich trotte, schlurfe, torkle durch die Gegend, während andere gazellengleich durch die Stadt hechten, tanzen und sprinten.

Meine Hosen kneifen am Bauch, denn da ist zwar kein Muskelanteil zu finden, allerdings ein gut großer Anteil meines Körperfetts. Milchprodukte, Medikamente und faules Netflix-Chilling fordern ihre Tribute. Und nein, nicht die Tribute von Panem, sondern jene, die sich als Wachstum auf der Waage, auf dem Maßband oder auf dem Spannungsgrad der Hose zeigen. Daher ist es am Bauch etwas eng und meine Laufsachen kneifen somit alle. Oberteile, die rutschen sind zu meinem größten Feind geworden. Ich möchte nicht bauchfrei laufen, möchte keine Fettspalte des Grauens möglichen Passanten preis geben und ich möchte nicht, dass meine Bauchfalte anfängt meinen Sporthosenbund zu fressen. Ich fühl mich dabei einfach nicht wohl. Und das ist nur das Äußerliche, das zusätzlich zum Leiden hinzukommt.

Denn Leiden tu ich, oh wie leide ich. Denn das Tappeln mit Schuhen, die nicht bequem sind, in einem Tempo, das nicht bequem ist, mit einer Atmung, die sich nicht nach Bequemlichkeit anhört und mit einem roten Keuchgesicht, das einem falsch geschminkten Cown entspricht, leide ich wirklich sehr. Und dabei übertreibe ich nicht. Untertreiben – ja, schon eher, denn ich habe die Verkrampfungen in der Schulter, Seitenstechen, Durstanfälle, laufende Rotznase und viel mehr noch nicht mal erwähnt. Außer jetzt. Ich leide also immens, ganz viel und unglaublich unmenschlich. Dabei sollte und hatte und konnte das Laufen mich doch glücklich machen, erfüllen, zum Strahlen bringen, ablenken, frei machen (gedanklich, nicht… ihr wisst schon.) und über mich selbst hinauswachsen lassen. Ich frage mich, ob dieser Punkt wieder kommt. Oder ob ich diesen Punkt auch schon aufgegessen habe, ich alte Fressmaschine ich.

Weniger Masse könnte also zu mehr Laufen führen. Mehr Laufen zu weniger Masse. Weniger Masse wieder zu mehr Laufen und dann, irgendwann einmal, wenn die Sterne richtig stehen und der Wolf zweimal heult, dann macht das Laufen sicherlich wieder Spaß. Oder, und damit bin ich mal ganz gnadenlos ehrlich, nennen wir es für den Anfang einfach mal Joggen. Aber jetzt aktuell und gefühlstechnisch bestätigt bin ich zu dick zum Laufen. Aber die Abnahme der Masse kommt auch nicht von selber – außer ich schlafe einfach mal vier Wochen an einem Stück. Dann bin ich nicht nur ausgeschlafen, sondern gefeuert, ausgehungert und wache wohl im Krankenhaus auf. Muss ja dann auch nicht unbedingt sein, das Krankenhausessen ist ja auch eine Qual. Da quäl ich mich schon lieber in unbequemen Laufschuhen, in unbequemen Laufklamotten vorbei an brausenden Autos auf unbequemen Asphaltwegen solange, bis ich es schaffe auf einer Laufstrecke wieder auf Kies, Schotter, Matsch und Dreck zu laufen.

Und wer weiß, vielleicht bin ich dann noch immer zu dick dafür, aber mir ist das dann eben relativ scheiß egal. Weil ich mich dann wieder wohl fühle. Und das, ehrlich gesagt, ist doch das einzige was zählt, oder?